Al menos flotamos

Avanzo incansable, sin control,

como una tempestad que convierte en astillas a los barcos.

Desmembrados, tocados, abatidos,

los restos de las naves que cruzaban el Atlántico se preguntan cómo volver a ser,

si quiera algo.

Y se observan en silencio, maquinando,

trazando un plan para volver a ser un barco,

y no hacen muecas ni aspavientos ni nada.

Tan solo uno piensa en alto: 

bueno, por lo menos flotamos.